Музе

Твои локти слоновой кости
У цветущего реют куста.
Я не стою тебя, ты – прости!
Я не строю тебя. Ты проста.

Закусивши губу, мой мальчиш! –
Светлых слез никогда не прольешь.
На тебе нет креста, говоришь,
Ты меня постепенно убьешь.

От любовниц твоих, от вина,
Каждый день я горю как в Аду,
Я тебе не сестра, не жена,
Рано, поздно ли просто уйду!

Не хочу этих слез, этих мук.
Не хочу этот плес, этот рок,
Этих горько опущенных рук
Над запущенной рощею строк.

Твои локти слоновой кости
У цветущего реют куста.
В первый раз я такое постиг,
Что боятся промолвить уста.

Наломаю сирень – убегу…
Буду плакать дорогой, так что ж?!
Ты во мне – словно солнце в снегу,
Я в тебе – словно в сердце – нож!..