мне было тогда шестнадцать
моя жизнь напоминала бродячее шапито,
шапито, что не прекращало движение,
но были твои руки, в лиловом пальто,
звучащие, как приглашение,
и в зеркале винтажном
твоё застывшее отражение,
и ничто больше не было важным,
ничто не имело значения.
в любви пруду я был пойман тобой руками,
без унижений блесны,
как жаль, что мы так мало украли
у той цветущей весны.
я мечтал об индийском городе дхармсала
а ты о курортах ниццы,
а потом нас жизнь разбросала,
как на ветру книги любимой страницы.
мы были влюбленные дурак и дура,
кажется, это было максимум позавчера,
эй, девочка, где твоя амбразура
вот моя грудь.
тоска по ней приходила в районе пяти утра
в то время, когда проснувшись уже не уснуть.
моё имя для неё теперь, пожалуй — никто,
но страшно признаться мне,
что фигура в лиловом пальто,
навеки застыла в моей зиме.
