Увижу рассвет за венозным окном,
Пойму, что не надо тягаться со сном.
Теперь уже можно не спать, не дремать,
А лишь ожиданьем себя донимать.
А дождь не стихает и днём.
Сперва буду ждать вдохновенной строки.
Но рифмы трещат, как стропила.
Да! Боги мои обжигают горшки,
А я лишь леплю их уныло.
Потом ожидать начинаю письма.
И жду, чтобы дети восстали от сна.
И чтобы ты кофе сварила.
И чтобы ты заговорила.
Но оба мы ждать начинаем врага.
Ты соль уронила вблизи очага.
Ах, жаль, что солонку разбила!
Сначала его я хотел бы убить.
А после — его я хотел бы забыть.
А после — его я хотел бы любить.
Как мёртвого любит могила.
А может быть, даже сильнее стократ.
Но вскоре уже наступает закат.
А дождь всё шумит за венозным окном.
И можно утешиться только вином,
А может, ударом булата.
Всё ждать, ожидать и опять ожидать,
И ждать, чтобы всё повторилось опять.
Чтоб кончилось это когда-то.
